Зимний день,
короткий, длинный,
с белой вьюгой,
завывавшей,
был наполнен всякой жестью,
неполученною вестью,
бесконечною рутиной
и огнём души
восставшей.

Скучный вечер,
беспокойный,
хвастал белою
одеждой,
сквозь стихию дел ненужных,
мимо злых и простодушных
продирался, недовольный,
вдохновляемый
надеждой.

Ночь, пропитанная
снами,
необычными
без меры,
развлекалась, как хотела,
завершалась ошалело
беспрерывными звонками,
без обета
и без веры.

Утро чистое
входило
испытанием
искусства,
взгляд немного ироничный
и уже слегка циничный -
есть бумага и чернила,
только нету
больше чувства.