Прошли года, и сколько их – неважно.
Идут они, как будто без конца.
Тебя мне не любить. Не это страшно –
родного не забыть бы мне лица.

Тебя однажды встречу я, другую,
Вопрос лишь в том – а буду ли я рад?
Тебя мне помнить хочется такую,
какой была ты много лет назад.

Тебя я вижу, словно на портрете,
скрещение всех пройденных дорог.
И если ты была на этом свете,
то, значит, этот свет не так уж плох.