Белая вата ползёт мимо окон
и исчезает за белою рамой.
Я нахожусь в шестигранном пространстве,
мыслю несложно, по-картезиански.
– Это не просто жестоко...
не называй это раной.

Белая вата растаяла где-то
в ассоциациях времени с верой.
Если я мыслю, то я – не покойник,
разве что мозг мой – как будто на бойне.
– Лето? а что это, лето?
не измеряй вашей мерой.

Белая вата в оконном квадрате
мне излучает надежду движеньем.
Мыслью за разные щепки цепляюсь,
доктор устал, ждёт, когда я отчаюсь...
– Да, пусть придёт и захватит
запах весенней сирени.